30 POEMES EXPRESSIONISTES DE GRANS AUTORS - LITERATURA

Els poemes expressionistes són composicions que utilitzen recursos literaris propis de la poesia, emmarcats en el corrent denominat expressionisme.

L'expressionisme és un corrent artístic que va sorgir a Alemanya en els primers anys de segle XX i que va tenir com a premissa expressar la visió particular i interna de cada artista, en contraposició a l'impressionisme, corrent que la va precedir i que tenia com a principi bàsic de reflectir la realitat de la forma més fidedigna possible.

Georg Trakl, autor d'l'Expressionisme.

L'expressionisme veu una realitat subjectiva i per tant deformada i capritxosa, on els sentiments s'imposen davant les formes.

Dins de l'expressionisme es van incloure altres corrents com el fauvisme, el cubisme i el surrealisme, pel que va ser un moviment força heterogeni que va posar de manifest l'època tan convulsionada que li va tocar viure.

La poesia expressionista va adoptar també aquest concepte, donant com a resultat peces carregades de llibertat, irracionalitat i rebel·lia tant en els temes abordats -la malaltia, la mort, el sexe, la misèria-, com en la seva forma i estructura: sense regles lingüístiques o amb una deformació d'elles, tot i que es va mantenir la rima i la mètrica en la majoria dels casos.

Et poden interessar també aquesta llista de poemes de l'romanticisme o aquesta de poemes surrealistes.

Llista de poemes dels autors més representatius de l'expressionisme

Als emmudits

Ah, bogeria de la gran ciutat, a l'hora foscant

a foscos murs clavats miren arbres informes,

en màscara de plata el geni de el mal observa,

llum amb fuet magnètic repel·leix a la nit de pedra.

Ah, sumit són de campanes a ocàs.

Puta que il·lumina entre gelats tremolors a un nen mort.

Ira de Déu que castiga furiosa el front de l'posseït,

porpra pesta, fam que trenca en miques els ulls verds.

Ah, l'horrorosa riure de l'or.

Més calmada raja a cau fosc humanitat més callada,

i en durs metalls conforma el cap salvadora.

Autor: Georg Trakl. Traducció de José Luis Arántegui

passió

Quan Orfeu tañe la lira platejada

plora un mort al jardí de la tarda,

qui ets tu que jeus sota els alts arbres?

Murmura el seu lament el canyar a la tardor.

L'estany blau

es perd sota la verdor dels arbres

seguint l'ombra de la germana;

fosc amor d'una estirp salvatge,

que fuig de el dia en les seves rodes d'or.

Nit serena.

Sota ombrívols avets

van barrejar la seva sang dos llops

petrificats en una abraçada;

va morir el núvol sobre el sender daurat,

paciència i silenci de la infància.

Apareix el tendre cadàver

al costat de l'estany de Tritó

adormit en els seus cabells de jacint.

Que a la fi es trenqui la freda cap!

Doncs sempre prossegueix un animal blau,

sotjador en la penombra dels arbres,

vigilant aquests negres camins,

commogut per la seva música nocturna,

per la seva dolça deliri;

o pel fosc èxtasi

que vibra les seves cadències

als gelats peus de la penitent

a la ciutat de pedra.

Autor: Georg Trakl. Versió de Helmut Pfeiffer

bella joventut

La boca d'una nena que havia estat molt temps entre els joncs

semblava tan corcada.

Quan li van trencar el pit, l'esòfag estava tan foradat.

Per fi, en una pèrgola sota el diafragma

van trobar un niu de petites rates.

Una germaneta jeia morta.

Les altres s'alimentaven de el fetge i de ronyó,

bevien la sang freda i van passar aquí

una bella joventut.

I bella i ràpida les va sorprendre la mort:

a totes les van llançar a l'aigua.

Ai, com xisclaven els petits musells!

Autor: Gottfried Benn

L'ascensió (de Crist)

Ell es va estrènyer el cinturó fins que li va cenyir estretament.

La seva carcassa nua d'ossos cruixir. Al costat la ferida.

Va tossir bava sagnant. Flamejar sobre el seu martiritzat cabell.

Una corona d'espines de llum. I els gossos sempre curiosos.

Els deixebles ensumaven entorn. Va colpejar com un gong seu pit.

Per segona vegada llargament van disparar gotes de sang,

I llavors va venir el miracle. El cel ras de cel

Es va obrir color llimona. Un vendaval udolar en les altes trompetes.

Ell, però, va ascendir. Metro després metro al buit

Espai. Els getes empal·lidir en profundíssim sorpresa.

De baix només veien les plantes dels seus peus suada.

Autor: Wilhelm Klemm. Versió de Jorge Luis Borges

jardí amor

quan sorgeixes

el teu cos un temple clar floreix

Els meus braços s'enfonsen com un poble que resa

i t'aixequen de l'crepuscle

fins als astres que al voltant de el pit de el Senyor

s'encadenen

Així al voltant de l'amor teixeixen garlandes nostres hores

i les teves mirades llargues de les terres de l'Sud

em emproan cap a la teva ànima

i m'enfonso

i et bec

i trobo una gota d'eternitat al mar de la teva sang.

Autor: Kurt Heynicke. Versió de Jorge Luis Borges

estic trist

Els teus petons enfosqueixen, sobre la meva boca.

Ja no em vols.

I com vas venir!

Blau a causa de el paradís;

Al voltant de les teves més dolços fonts

revoloteo meu cor.

Ara vull maquillar,

Igual que les prostitutes

pinten de vermell la rosa marcida dels seus malucs.

Els nostres ulls estan mig tancats,

Com cel agonitzant

Ha envellit la lluna.

La nit ja no despertarà.

Tot just et recordes de mi.

A on aniré amb el meu cor?

Autor: Else Lasker-Schüler

Versió de Sonia Almau

solitud

La soledat és com la pluja,

que puja de la mar i avança cap a la nit.

De planes llunyanes i perdudes

puja fins al cel, que sempre la recull.

I només des del cel cau a la ciutat.

És com una pluja en hores indecises

quan totes les sendes apunten cap al dia

i quan els cossos, que no van trobar res,

s'aparten els uns dels altres, defraudats i tristos;

i quan els éssers que mútuament s'odien

han de dormir junts en un mateix llit.

Llavors la soledat se'n va amb els rius…

Autor: Rainer Maria Rilke

Home i dona caminen per la barraca dels cancerosos

L'home:

En aquesta fila faldes destruïts,

en aquesta altra pits destruïts.

Llit fa pudor al costat de llit. Les infermeres fan torns cada hora.

Vine, aixeca sense por aquesta manta.

Mira, aquest grumoll de greix i humors podrits,

alguna vegada va ser important per a un home

i també es deia pàtria i deliri.

Vine, mira aquestes cicatrius al pit.

Sents el rosari de nusos tous?

Toca sense por. La carn és suau i no fa mal.

Aquesta dona sagna com si tingués trenta cossos.

Cap ésser humà té tanta sang. A aquesta primer li van tallar

un nen de l'malalt falda.

Els deixen dormir. Dia i nit. -Als nous

se'ls diu: aquí el somni és curativo-. Només els diumenges,

per a les visites, se'ls deixa una estona desperts.

És poc el menjar que encara es consumeix. Les esquenes

estan plenes de ferides. Mira les mosques. De vegades

els renta una infermera. Com es renten els bancs.

Aquí s'infla al voltant de cada llit el camp llaurat.

Carn es torna plana. Foc es perd.

Humor s'afanya a córrer. Terra flama.

Autor: Gottfried Benn

voldria

Voldria beure l'aigua

de tots els deus,

saciant tota la meva set,

convertint-me en nàiade.

Conèixer tots els vents,

solcar tots els camins,

suprimint la meva ignorància

per neotérica de el temps.

Novar tota la meva ansietat

per harmonia callada

i sentir la integritat

encara que ja no quedi res.

Voldria veure a la nit,

no anhelar un nou dia,

xopar en el malbaratament

de benestar i alegria.

I si sent no sé res

Autor: Nely García

reflexions

Neixo, viu, moro, absurd repetit en aquest món incert.

La ruta està marcada en el fugaç moment

d'una nit ignorada.

S'entreteixeixen moments de final i albada

caminant a les fosques per la ruta anunciada.

Uns somien desperts.

Altres viuen laments.

Algun es refugia en descobrir silencis

que puguin ensenyar-los la unitat dels temps,

el per què? De la vida, el per què? Dels morts.

Amb aquestes inquietuds alguns donen per cert

el valor de l'amor, i abrasats per ell

es disposen a viure amb la quietud, o el vent.

¡Privilegi somiat !, amarant el sentir d'escassos agraciats

que gaudeixen alegres, ¡simplicitat i encert !.

Autor: Nely García

les crosses

Durant set anys no vaig poder donar un pas.

Quan vaig anar a el metge

em va preguntar: Per què portes crosses?

Perquè estic esguerrat, vaig respondre.

No és estrany, em va dir:

Prova a caminar. Són aquests trastos

els que t'impedeixen caminar.

Apa, atreveix-te, arrossega't a quatre potes!

Rient com un monstre, em va treure les meves boniques crosses, les va trencar sobre la meva esquena sense deixar de riure, i les va llançar a el foc.

Ara estic curat. Camino.

Em va curar una riallada.

Tan sols a vegades, quan veig pals,

camí alguna cosa pitjor per unes hores.

Autor: Bertolt Brecht

Oda a el rei de Harlem

Amb una cullera

arrencava els ulls als cocodrils

i donava cops al darrere dels micos.

Amb una cullera.

Foc de sempre dormia en els pedrenyals

i els escarabats borratxos d'anís

oblidaven la molsa de les aldees.

Aquell vell cobert de bolets

anava a el lloc on ploraven els negres

mentre crugia la cullera de rei

i arribaven els tancs d'aigua podrida.

Les roses fugien pels talls

de les últimes corbes de l'aire, i en els munts de safrà

els nens picaven petites esquirols

amb un rubor de frenesí tacat.

Cal creuar els ponts

i arribar a l'rubor negre

perquè el perfum de pulmó

ens colpegi les temples amb el seu vestit

de calent pinya.

Cal matar

a el ros venedor d'aiguardent, a tots els amics de la poma i de la sorra, i cal donar amb els punys tancats

a les petites jueves que tremolen plenes de bombolles, perquè el rei d'Harlem canti amb la seva multitud, perquè els cocodrils dormin en llargues files

sota l'amiant de la lluna, i perquè ningú dubti de la infinita bellesa

dels plomalls, els ratlladors, els coures i les cassoles de les cuines.

Ai, Harlem! Ai, Harlem! Ai, Harlem!

No hi ha angoixa comparable als teus vermells oprimits, al teu sang estremida dins de l'eclipsi fosc,

al teu violència granat sordmuda en la penombra, al teu gran rei presoner amb un vestit de conserge!

Autor: Federico García Lorca

en tu

Tu vols de tu fugir, escapar cap el llunyà, el passat aniquila, nous corrents et condueixen -

i trobes més profund en tu mateix el retorn.

Profanació de tu provenir i enclaustrar la felicitat.

Ara sents a la destinació teu cor servir, tan a prop teu, sofrint per tots els lleials astres entaulats.

Autor: Ernst Stadler

A la bellesa

Així hem teves miracles perseguit

com nens que de la brillantor solar ebris

un somriure a la boca plena de dolços pors

i totalment en el recés de llum daurada submergits

sortien crepuscugrises dels portals de l'albor corrent.

Lluny està en el fum la gran ciutat ofegant-se, tremolant, la nit ascendeix fresca des bruns abismes.

Ara posen tremolant les ardents galtes

en humides fulles que de foscor degoten

i les seves mans plenes d'anhels tempten

sobre l'últim fulgor del dia estival

que després dels vermells boscos va desaparèixer -

seva silent plor res i mor a les fosques.

Autor: Ernst Stadler

Ah, els teus llargues pestanyes

Ah, els teus llargues pestanyes,

l'aigua fosca dels teus ulls.

Déjame enfonsar-me en ells,

baixar fins al fons.

Com baixa el miner a la profunditat

i oscil·la un llum molt tènue

sobre la porta de la mina,

a l'obaga paret, així vaig jo baixant

per oblidar sobre el teu si

que fa dalt ressona,

dia, turment, resplendor.

Creix unit als camps,

on el vent resideix, amb embriaguesa de messes,

l'alt arç delicat

Contra el celeste blau.

Dóna'm la mà,

i deixa que creixent ens unim,

presa de tot vent,

vol d'aus solitàries.

que a l'estiu escoltem

l'òrgan apagat de les tempestes,

que ens banyem a la llum de tardor

sobre la riba dels dies blaus.

Alguna vegada anirem a apuntar-nos

a la vora d'un fosc pou,

mirarem el fons de l'silenci

i buscarem nostre amor.

O bé sortirem de l'ombra

dels boscos d'or

per entrar, grans, en algun crepuscle

que fregui el teu front amb suavitat.

Divina tristesa,

ala d'etern amor,

alça la gerra

i beu d'aquest somni.

Un cop arribem al final

on el mar de taques grogues

calladament envaeix la badia

de setembre,

reposarem a la casa

on les flors escassegen,

en tant entre les roques

tremola un vent a l'cantar.

Però de el blanc àlber

que cap al blau s'eleva

cau un full ennegrida

a descansar sobre el teu clatell.

Autor: Georg Heym

Després de la batalla

En els sembrats jeuen estrets cadàvers,

en el verd límit, sobre flors, els seus llits.

Armes perdudes, rodes sense varetes

i carcasses d'acer tornats de l'inrevés.

Molts tolls fumegen amb vapors de sang

que cobreixen de negre i vermell el marró camp de batalla.

I s'infla blanquinós al ventre de cavalls

morts, les seves potes esteses en l'alba.

En el vent fred encara es congela el plor

dels moribunds, i per la porta aquest

una llum pàl·lida apareix, un verd resplendor,

la cinta diluïda d'una aurora fugaç.

Autor: Georg Heym

El meu piano blau

Tinc a casa un piano blau

Encara que no sé cap nota.

Està a l'ombra de la porta de l'soterrani,

Des que el món es enrudeció.

Toquen quatre mans d'estrella

-La dona-lluna va cantar a la barca-,

Ara ballen les rates en el teclat.

Rota hi ha la tapa de el piano…

Ploro a la morta blau.

Ah, estimats àngels, obriu-me

-Comí de el pa amarg-

A mi amb vida la porta de l'cel-

Fins i tot contra el prohibit.

Autor: Else Lasker Schüller. Traducció de Sonia Almau.

A la fi de l'món

A l'burgès se li vola el barret del cap aguda.

Per l'aire hi ha com un ressonar de crits.

Es precipiten teules, es fan trossos

i en les costes -es llegeix- puja incessant i tosca la marea.

Ha arribat la tempesta; els mars salten lleugers

sobre la terra fins trencar els dics.

Estan ja gairebé tots refredats.

Baranes de ferro cauen des dels ponts.

Autor: Jacob Van Hoddis. Traducció d'Antonio Méndez Rubio

desesperat

Allà ressona una pedra estrident

nit graneja vidre

els temps s'aturen

jo em va petrificar.

oblit

'Lluny

et vidreas

tu!

Autor: August Stramm

setembre

A les valls foscos

abans de l'alba

en totes les muntanyes

i les valls deserts

camps famolencs

viles fangoses

llogarets

ciutats

patis

cabanes i tuguris

a les fàbriques, als magatzems, a les estacions

al graner

a les granges

i en els molins

a les oficines

centrals elèctriques

establiments

als carrers i als revolts

dalt

entre barrancs, precipicis, cims i turons

marges dels camps

pendents

en els llocs més ombrívols i deserts

als boscos grocs de la tardor

a les pedres

a l'aigua

en els tórbidos remolins

en les praderies

jardins

camps

vinyes

en els refugis dels pastors

entre arbustos

rostolls ardents

pantans

flors amb espines:

esparracats

bruts de fang

famolencs

de cares entumides

de la feina emancipats

de la xafogor i de l'fred endurits

deformes

esguerrats

retintos

negres

descalços

torturats

ordinaris

salvatges

rabiosos

furibunds

- sense roses

sense cants

sense marxes i tambors

sense clarinets, timpans i orguenets,

sense trombons, trompetes i cornetes:

sacs esparracats a l'espatlla,

millor dit espases brillants -

robes ordinàries en mà

captaires amb bastons

amb pals

pics

estelles

arades

destrals

falcons

gira-sols

- vells i joves -

s'afanyen a tots, de tot arreu

- com un ramat de bèsties cegues

en embogidora cursa a llançar-se,

unes mirades

de toros furibunds -

amb crits

amb udols

(darrere d'ells - el temps nocturn - petrificat)

van volar, avançant

en desordre

irrefrenable

formidable

sublim:

¡eL POBLE!

Autor: Geo Milev. Traducció de Pablo Neruda.

patrulla

Les pedres hostilizan

finestra riu irònicament traïció

branques escanyen

muntanyes arbustos fullegen amb cruixit

ressonen

mort.

Autor: August Stramm

Poemes de fang

La brisa confon els fulls

del diari de l'ciutadà,

que, ofès, es queixa

a l'veí de el temps.

La seva indignació se l'emporta

el vent. Els seus gruixudes celles

plenes de pèls sorruts

semblen crits crespats.

La ventada arrenca teules

a les cases dels pobles,

que cauen a terra i esclaten,

regant el sòl amb vapors vermells.

A la costa la tempesta estrella

grisos i blaus onades,

però el dia promet sol i calor

(és veritat, ho diuen els diaris).

Arriba el temporal, les aigües

enfurismades assalten la terra

i fan tremolar les roques,

empetitides per la muntanya blava.

El cel gris escup pluja,

carrer gris s'entolla de pena,

Der Sturm ist dóna, die wilden Meere hupfen

An Land, um Dicke Damme zu zerdrücken. (La tempesta és aquí, les aigües enfurismades

assalten la terra per aixafar gruixuts dics).

la pantera

La seva mirada, cansada de veure passar

les reixes, ja no reté res més.

Creu que el món està fet

de milers de reixes i, més enllà, no-res.

Amb el seu caminar tou, passos flexibles i forts,

gira en rodó en un cercle estret;

a l'igual que una dansa de forces al voltant d'un centre

en el qual, alerta, resideix una voluntat imponent.

Algunes vegades, s'alça el teló de les seves parpelles,

mut. Una imatge viatja cap a dins,

recorre la calma en tensió dels seus membres

i, quan cau en el seu cor, es fon i s'esvaeix.

Autor: Rainer Maria Rilke

Batalla de Marne

Lentament comencen les pedres a moure ia parlar.

Les herbes s'entumeixen en verd metall. Els boscos,

Baixos, hermètics amagatalls, devoren llunyanes columnes.

El cel, el secret emblanquinat, amenaça revenda

Dues hores colossals es desenrotllen en minuts.

El buit horitzó s'infla empinat.

El meu cor és tan gran com Alemanya i França juntes,

Travessat per totes les bales de el món.

La bateria eleva la seva veu de lleó Sis vegades cap a l'interior de país. Les magranes udolen.

Silenci. Al lluny bull el foc de la infanteria.

Dies, setmanes senceres.

Autor: Wilhelm Klemm

Senna-avui

Des que estàs enterrat al turó, la terra és dolça.

I on vagi de puntetes, camino per camins purs.

Oh, les roses de la teva sang

impregnen dolçament a la mort.

Ja no tinc por

a la mort.

Sobre la teva sepulcre florezco ja, amb les flors de la planta enfiladissa.

Els teus llavis em van trucar sempre.

Ara el meu nom no sap tornar.

Cada palada de terra, que vaig ocultar, em va sepultar també a mi.

Per això, la nit està sempre amb mi, i les estrelles, tot just a l'crepuscle.

I els nostres amics ja no m'entenen, perquè sóc una estranya.

Però tu estàs a les portes de la ciutat més silenciosa, i em esperes, Oh, àngel!

Autor: Albert Ehrenstein

On m'acosto, on aterro

'On m'acosto, on aterro, allà, a l'ombra i en la sorra

es em s'uniran

i em regocijaré, lligat amb el llaç de l'ombra!

Autor: Hugo von Hofmannsthal

El poeta parla

El poeta parla:

No cap als sols de el viatge prematur, no cap a les terres de tardes ennuvolades, vostres nens, ni sorollosos ni callats, si, tot just ens és reconegut, de quina misteriós manera

la vida a la son arrebatamos

ia ell amb callada garlanda-vinya

de la deu del nostre jardí ens lliga.

Autor: Hugo von Hofmannsthal

Li vaig donar un petó de comiat

Li va fer un petó de comiat

i encara vaig prendre nerviosament la teva mà.

T'aviso una i altra vegada:

Compte amb això i allò

l'home és mut.

QUAN és que el xiulet, soni el xiulet, finalment?

Sento que mai més et vaig a veure en aquest món.

I dic paraules simples - no entenc.

L'home és estúpid.

Sé que, si et perdés, quedaria mort, mort, mort, mort.

I encara així, volia fugir.

Déu meu, com em ve de gust un cigar!

l'home és estúpid.

S'havia anat

Jo per la meva, perdut pels carrers i ofegat per les llàgrimes, miro al meu voltant, confós.

Perquè ni les llàgrimes poden dir

el que volem dir veritablement.

Autor: Franz Werfel

Somriure, respirar, caminar solemne

Tu crea, càrrega, porta

Les mil aigües del somriure a la teva mà.

Somriure, humitat beneïda s'estira

Per tot el rostre.

El somriure no és cap arruga, El somriure és l'essència de la llum.

La llum es filtra pels espais, però encara no

és.

La llum no és el sol.

Només en el rostre humà

La llum neix com somriure.

D'aquests sonors portes grans lleus i immortals

Des les portes dels ulls per primera vegada

La primavera va brollar, escuma celeste, La flama mai ardent del somriure.

En la flama plujosa del somriure la marcida mà esbandeix, Tu crea, càrrega, porta.

Autor: Franz Werfel

Oh poesia, al lúcid vers…

Oh poesia, en el lúcid vers

que l'ansietat de primavera exalta,

que la victòria de l'estiu assalta,

que esperances a l'ull de el cel flameja,

que alborozos al cor de la terra conflagra,

oh poesia, en el lívid vers

que llot de tardor xipolleja,

que trenca caramells d'hivern,

que esquitxa verí a l'ull de cel,

que rebrega ferides al cor de la terra,

oh poesia, en el vers inviolable

estrenys les formes que dins

malvivas es desmaiaven en l'efímer

gest covard, en l'aire

sense respir, en el pas

indefinit i desert

de la son dispers,

en l'orgia sense plaer

de la èbria fantasia;

i mentre et lleves per quedar-te callada

sobre el guirigall de qui llegeix i escriu,

sobre la malícia de qui lucra i varia,

sobre la tristesa de qui pateix i cega,

tu ets el guirigall i malícia i tristesa,

però ets la xaranga

que ritma el camí,

però ets l'alegria

que encoratja a l'veí,

però ets la certesa

de l'magne destí,

oh poesia de fem i de flors,

terror de la vida, presència de Déu,

oh morta i renascuda

ciutadana de l'món encadenada!

Autor: Clemente Rebora. Traducció de Javier Sologuren.

referències

Vintila Horia (1989). Introducció a la literatura de el segle XX. Editorial Andrés Bell, Xile.
Poemes de Georg Trakl. Recuperat de saltana.org
Else Lasker-Schüler. Recuperat de amediavoz.com
Rainer Maria Rilke. Recuperdo de trianarts.com i davidzuker.com
La Asención (de Crist). Recuperat de poemas.nexos.xom.mx
Carlos García. Borges i el Espresionismo: Kurt Heynicke. Recuperat de Borges.pitt.edu
Quatre poemes de Gottfried Benn. Recuperat de digopalabratxt.com
Expressionisme. Recuperat de es.wikipedia.org.

30 POEMES EXPRESSIONISTES DE GRANS AUTORS - LITERATURA - 2026