- Llista de poemes dels principals autors de l'avantguardisme
- Agost de 1914
- Eben Reial
- Una Riure i Milton
- l'Ocell
- Els Heralds Negres
- poema XX
- Oda a Rubén Darío
- Quina Llàstima!
- el somni
- Elogi de l'ombra (fragment)
- La roda de l'afamat (fragment)
- papallona
- Com no ser romàntic i Segle XIX
- El mirall d'aigua
- Poema 18 (fragment)
- Primavera a la vista
- la Branca
- I el pa nostre
- Balada de l'absent
- vinyetes flamenques
- Norma i paradís dels negres
- Alba
- cada cançó
- per sempre
- Fem un tracte
- A el peu des de la seva nen (fragment)
- amor
- L'amor que calla
- referències
Els poemes avantguardistes van sorgir a la primera meitat de segle XX i es van caracteritzar, a l'igual que el corrent avantguardista en general, per tenir un estil lliure i innovador, no lligat als convencionalismes literaris.
El avantguardisme en la poesia no respecta la mètrica, s'arrisca, és irreverent i molt creativa, a punt de practicar total llibertat.
Aquesta anarquia s'observa en la tipografia utilitzada i la forma de plasmar les línies sobre el paper (a l'inrevés o en forma d'animals, espirals, etc.), incorporant dibuixos, sons i imatges oníriques o situacions estranyes.
La poesia avantguardista apel·la intencionalment a la mala ortografia, a la creació de paraules inexistents ia prescindir de connectors i altres recursos gramaticals.
La temàtica també es surt del comú i les paraules no busquen tenir significats més enllà de les pròpies paraules, és a dir, no existeix el sentit figuratiu.
Totes aquestes característiques van estar molt marcades en la poesia avantguardista d'Europa. Quan aquest corrent permeó Amèrica, els escriptors d'aquest continent la van adoptar per expressar els seus ideals polítics socialistes i la seva preocupació pels temes socials.
Per això, van tractar en els seus poemes temàtiques sobre els problemes de la humanitat, utilitzant metàfores més o menys subtils, però en definitiva reflectint el seu compromís amb el poble.
Potser t'interessa Els 15 Representants de l'Avantguardisme Més Destacats.
Llista de poemes dels principals autors de l'avantguardisme
Agost de 1914
Autor: Vicente Huidobro
És la verema de les fronteres
Després de l'horitzó alguna cosa passa
A la forca de l'aurora són penjades totes les ciutats
Les ciutats que ensumen com pipes
Halali
Halali
Però aquesta no és una cançó
Els homes s'allunyen
Eben Reial
Autor: Nicolás Guillén
Et vaig veure a el passar, una tarda,
banús, i et vaig saludar;
dur entre tots els troncs,
dur entre tots els troncs,
el teu cor vaig recordar.
Ararà cove,
Ararà sabalú.
-Ébano real, jo vull un vaixell,
banús real, de la teva negra fusta…
-Ara no pot ser,
espera't, amic, espera't,
espera't a que em mori.
Ararà cove,
Ararà sabalú.
-Ébano real, jo vull un cofre,
banús real, de la teva negra fusta…
-Ara no pot ser,
espera't, amic, espera't,
espera't a que em mori.
Ararà cove,
Ararà sabalú.
-Vull una taula quadrada
i l'asta de la meva bandera;
vull el meu pesat llit,
vull el meu llit pesat,
banús, de la teva fusta,
ai, de la teva negra fusta…
-Ara no pot ser,
espera't, amic, espera't,
espera't a que em mori.
Ararà cove,
Ararà sabalú.
Et vaig veure a el passar, una tarda,
banús, i et vaig saludar:
dur entre tots els troncs,
dur entre tots els troncs,
el teu cor vaig recordar.
Una Riure i Milton
Autor: Jorge Luis Borges
De les generacions de les roses
Que en el fons de el temps s'han perdut
Vull que una se salvi de l'oblit,
Una sense marca o signe entre les coses
Que van ser. El destí em depara
Aquest do de nomenar per primer
Aquesta flor silenciosa, la darrera
Rosa que Milton va acostar a la seva cara,
Sense veure-la. Oh tu roja o groga
O blanca rosa d'un jardí esborrat,
Deixa màgicament teu passat
Immemorial i en aquest vers brilla,
Or, sang o ivori o tenebrosa
Com a les mans, invisible rosa.
l'Ocell
Autor: Octavio Paz
En el silenci transparent
el dia reposava:
la transparència de l'espai
era la transparència de l'silenci.
La immòbil llum de cel assossegava
el creixement de les herbes.
Les bestioles de la terra, entre les pedres,
sota la llum idèntica, eren pedres.
El temps al minut es sadollava.
En la quietud absorta
es consumava el migdia.
I un ocell va cantar, prima fletxa.
Pit de plata ferit va vibrar el cel,
es van moure les fulles,
les herbes van despertar…
I vaig sentir que la mort era una fletxa
que no se sap qui dispara
i en un obrir els ulls ens morim.
Els Heralds Negres
Autor: César Vallejo
Hi ha cops a la vida, tan fortes… Jo no sé!
Cops com de l'odi de Déu; com si davant d'ells, la ressaca de tot el sofert
es empozara en l'ànima… Jo no sé!
Són pocs; però són… Obren rases fosques
a la cara més ferotge i al llom més fort.
Seran potser els poltres de bàrbars Atilas;
o els heralds negres que ens mana la Mort.
Són les caigudes profundes dels Cristos de l'ànima
d'alguna fe adorable que el Destí blasfema.
Aquests cops sagnants són les crepitacions
d'algun pa que a la porta de l'forn se'ns crema.
I l'home… Pobre… pobre! Torna els ulls, com
quan per sobre l'espatlla ens crida de mans;
torna els ulls bojos, i tot el viscut
es empoza, com bassal de culpa, en la mirada.
Hi ha cops a la vida, tan fortes… Jo no sé!
poema XX
Autor: Pablo Neruda
Puc escriure els versos més tristos aquesta nit.
Escriure, per exemple: «La nit està estrellada,
i tremolen, blaus, els astres, al lluny».
El vent de la nit gira al cel i canta.
Puc escriure els versos més tristos aquesta nit.
Jo la vaig voler, i de vegades ella també em va estimar.
A les nits com aquesta la vaig tenir entre els meus braços.
La vaig besar tantes vegades sota el cel infinit.
Ella em va estimar, de vegades jo també la volia.
Com no haver estimat els seus grans ulls fixos.
Puc escriure els versos més tristos aquesta nit.
Pensar que no la tinc. Sentir que l'he perdut.
Escoltar la nit immensa, més immensa sense ella.
I el vers cau a l'ànima com a la pastura la rosada.
Què importa que el meu amor no pogués guardar-la.
La nit està estrellada i ella no està amb mi.
Això és tot. Al lluny algú canta. Al lluny.
La meva ànima no es contenta amb haver-la perdut.
Com per acostar-la meva mirada la cerca.
El meu cor la busca, i ella no està amb mi.
La mateixa nit que fa blanquejar els mateixos
arbres.
Nosaltres, els de llavors, ja no som els mateixos.
Ja no la vull, és cert, però quant la vaig voler.
La meva veu buscava el vent per tocar la seva oïda.
D'un altre. Serà d'un altre. Com abans dels meus petons.
La seva veu, el seu cos clar. Els seus ulls infinits.
Ja no la vull, és cert, però potser la vull.
És tan curt l'amor, i és tan llarg l'oblit.
Perquè en nits com aquesta la vaig tenir entre els meus
braços,
la meva ànima no es contenta amb haver-la perdut.
Encara que aquest sigui l'últim dolor que ella em causa,
i aquests siguin els últims versos que jo li escric.
Oda a Rubén Darío
Autor: José Coronel Urtecho
(Acompanyament de paper de vidre)
Burli la teva lleó de ciment a el cap.
Tu saps que el meu plor va ser de llàgrimes, i no de perles. T'estimo.
Sóc l'assassí de les teves retrats.
Per primera vegada vam menjar taronges.
Il n'y a pas de xocolata -va dir la teva àngel de la guarda.
Ara podies perfectament
mostrar-me la teva vida per la finestra
com uns quadres que ningú ha pintat.
El teu vestit d'emperador, que penja
de la paret, brodat de paraules,
quant més petit que aquest pajama
amb que dorms ara, que ets tan sols un ànima.
Jo et vaig besar les mans.
«Stella -tu parlaves amb tu mateix-
va arribar per fi després de l'aturada », i no recordo què vas dir després.
Sé que riem d'això.
(Per fi et vaig dir: «Mestre, voldria
veure el faune ».
Mas tu: «Vés a un convent»).
Parlem de Zorrilla. El teu vas dir:
«El meu pare» i parlem dels amics.
«Et li resti est literature» de nou
el teu àngel impertinent.
Tu et exaltaste molt.
«Literatura tot -la resta és això».
Llavors vam comprendre la tragèdia.
És com l'aigua quan
inunda un camp, un poble
sense enrenou i s'entra
per les portes i omple els salons
dels palaus -a la recerca d'una llera, de la mar, ningú sap.
Tu que vas dir tantes vegades «Ecce
Homo »enfront de l'espill
i no sabies quin dels dos era
el veritable, si de cas era algun.
(Et entraven desitjos de fer trossos
el vidre?) Res d'això
(Marbre sota el blau) en els teus jardins
-on abans de morir rezaste a l'terme-
on jo em passeig amb la meva xicota
i sóc irrespectuós amb els cignes.
II
(Acompanyament de tambors)
He tingut una baralla
amb el Lladre de les teves Corbates
(Jo mateix quan anava a l'escola), el qual m'ha trencat teus ritmes
a cops de puny a les orelles…
Libertador, et diria,
si això no fos una insolència
contra les teves mans provençals
(I el Cancionero de Baena)
en el «Clavicordi de l'Àvia»
-els teus mans, que petó de nou, Mestre.
A casa ens reuníem
per veure't partir en globus
i tu parties en una galera
-després vam descobrir que la lluna
era una bicicleta-
i regresabas a la gran festa
de l'obertura de la teva maleta.
L'Àvia s'enfurismava
de les teves simfonies parisencs, i els chicuelos ens menjàvem
teus peres de cera.
(Oh teus saboroses fruites de cera)
Tu comprens.
Tu que vas estar al Louvre, entre els marbres de Grècia, i vas executar una marxa
a la Victòria de Samotràcia, tu entens per què et parlo
com una màquina fotogràfica
a la plaça de la Independència
de les Cosmópolis d'Amèrica, on vas ensenyar a criar Centaures
als ramaders de les Pampes.
Perquè, buscant-me en va
entre els teus cortinatges de somni, he acabat per dir-
«Mestre, mestre», on la teva música sumptuosa
és l'harmonia del teu silenci…
(Per què has fugit, mestre?)
(Hi ha unes gotes de sang
en els teus tapissos).
Comprenc.
Perdó. Res ha estat.
Torno a la corda del meu content.
¿Rubén? Sí. Rubén va ser un marbre
grec. (No és això?)
«All 's right with the world», ens va dir
amb el seu prosaisme superb
nostre estimat sir Robert
Browning. I és cert.
FINAL
(Amb xiulet)
En fi, Rubén, paisà inevitable, et saludo
amb el meu barret fort, que es van menjar els ratolins en
1920 i cinquanta
co. Amén.
Quina Llàstima!
Autor: León Felipe
Quina llàstima
que jo no pugui cantar a la manera
d'aquest temps el mateix que els poetes que avui canten!
Quina llàstima
que jo no pugui entonar amb una veu engolada
aquestes brillants romances
a les glòries de la pàtria!
Quina llàstima
que jo no tingui una pàtria!
Sé que la història és la mateixa, la mateixa sempre, que passa
des d'una terra a una altra terra, des d'una raça
a una altra raça,
com passen
aquestes tempestes d'estiu des d'aquesta a aquella comarca.
Quina llàstima
que jo no tingui comarca,
pàtria noia, terra provinciana!
Vaig haver de néixer en l'entranya
de l'estepa castellana
i vaig anar a néixer en un poble de què no recordo res;
vaig passar els dies blaus de la meva infantesa a Salamanca,
i la meva joventut, una joventut ombrívola, a la Muntanya.
Després… ja no he tornat a tirar l'àncora,
i cap d'aquestes terres m'aixeca
ni em exalta
per poder cantar sempre en la mateixa tonada
a el mateix riu que passa
rodant les mateixes aigües,
a el mateix cel, a el mateix camp i en la mateixa casa.
Quina llàstima
que jo no tingui una casa!
Una casa pairal i blasonada,
una casa
en que guardés,
a més d'altres coses rares,
una butaca vell de cuir, una taula arnada
(que m'expliquessin
velles històries domèstiques com a Francis Jammes ja Ayala)
i el retrat d'un meu avi que guanyés
una batalla.
Quina llàstima
que jo no tingui un avi que guanyés
una batalla,
retratat amb una mà creuada
al pit, i l'altra en el puny de l'espasa!
I, quina llàstima
que jo no tingui tan sols una espasa!
Perquè… Què vaig a cantar si no tinc ni una pàtria,
ni una terra provinciana,
ni una casa
pairal i blasonada,
ni el retrat d'un meu avi que guanyés
una batalla,
ni una butaca vell de cuir, ni una taula, ni una espasa?
Quina vaig a cantar si sóc un pària
que amb prou feines té una capa!
No obstant això…
en aquesta terra d'Espanya
i en un poble de l'Alcarria
hi ha una casa
en la qual estic d'posada
i on tinc, prestades,
una taula de pi i una cadira de palla.
Un llibre tinc també. I tot el meu aixovar es troba
en una sala
molt àmplia
i molt blanca
que és a la part més baixa
i més fresca de la casa.
Té una llum molt clara
aquesta sala
tan àmplia
i tan blanca…
Una llum molt clara
que entra per una finestra
que dóna a un carrer molt ample.
I a la llum d'aquesta finestra
vinc cada matí.
Aquí em sento sobre la meva cadira de palla
i venço les hores llargues
llegint en el meu llibre i veient com passa
la gent a través de la finestra.
Coses de poca importància
semblen un llibre i el vidre d'una finestra
en un poble de l'Alcarria,
i, no obstant això, en té prou
per sentir tot el ritme de la vida a la meva ànima.
Que tot el ritme de l'món per aquests cristalls passa
quan passen
aquest pastor que va darrere de les cabres
amb una enorme cayada,
aquesta dona atabalada
amb una càrrega
de llenya a l'esquena,
aquests captaires que vénen arrossegant les seves misèries, de Pastrana,
i aquesta nena que va a l'escola de tan mala gana.
Oh, aquesta nena! Fa un alt en la meva finestra
sempre es queda als vidres enganxada
com si fos una estampa.
Quina gràcia
té la seva cara
al vidre aixafada
amb la barbeta sumida i la nasset camús!
Jo ric molt mirant-
i la dic que és una nena molt maca…
Ella llavors em crida
¡ximple !, i se'n va.
Pobre nena! Ja no passa
per aquest carrer tan ample
caminant cap a l'escola de molt mala gana,
ni s'atura
a la meva finestra,
ni es queda als vidres enganxada
com si fos una estampa.
Que un dia es va posar dolenta,
molt dolenta,
i un altre dia van doblar per ella a mort les campanes.
I en una tarda molt clara,
per aquest carrer tan ample,
a l'través de la finestra,
vaig veure com se l'enduien
en una caixa
molt blanca…
En una caixa
molt blanca
que tenia un cristallet a la tapa.
Per aquell vidre se la veia la cara
el mateix que quan estava
enganxadeta a l'vidre de la meva finestra…
A l'vidre d'aquesta finestra
que ara em recorda sempre el cristallet d'aquella caixa
tan blanca.
Tot el ritme de la vida passa
pel vidre de la meva finestra…
I la mort també passa!
Quina llàstima
que no podent cantar altres gestes,
perquè no tinc una pàtria,
ni una terra provinciana,
ni una casa
pairal i blasonada,
ni el retrat d'un meu avi que guanyés
una batalla,
ni una butaca de vell cuir, ni una taula, ni una espasa,
i sóc un pària
que amb prou feines té una capa…
vinga, forçat, a cantar coses de poca importància!
el somni
Autor: Jorge Luís Borges.
Si el somni fos (com diuen) un
treva, un pur repòs de la ment, ¿Per què, si et desperten bruscament, sents que t'han robat una fortuna?
Per què és tan trist matinar? l'hora
ens despulla d'un do inconcebible, tan íntim que només és traduïble
en un sopor que la vigília dora
de somnis, que bé poden ser reflexos
truncos dels tresors de l'ombra,
d'un orbe intemporal que no s'anomena
i que el dia deforma en les seves miralls.
Qui seràs aquesta nit al fosc
somni, de l'altra banda del seu mur?
Elogi de l'ombra (fragment)
Autor: Jorge Luis Borges.
La vellesa (tal és el nom que els altres li donen)
pot ser el temps de la nostra dita.
L'animal ha mort o gairebé ha mort.
Queden l'home i la seva ànima.
Visc entre formes lluminoses i vagues
que no són encara la tenebra.
Buenos Aires, que abans es estripava en ravals
cap a la plana incessant, ha tornat a ser la Recoleta, al Retiro,
les borroses carrers de l'Onze
i les precàries cases velles
que encara anomenem el Sud.
Sempre en la meva vida van ser massa les coses;
Demòcrit d'Abdera es va arrencar els ulls per pensar;
el temps ha estat la meva Demòcrit.
Aquesta penombra és lenta i no fa mal;
flueix per un toro declivi
i s'assembla a l'eternitat.
La roda de l'afamat (fragment)
Autor: Cesar Vallejo.
Per entre les meves pròpies dents surto fumejant,
donant veus, licitant, baixant-se els pantalons…
Vaca meu estómac, vaca meu jejú, la misèria em treu per entre les meves pròpies dents, agafat amb un palet pel puny de la camisa.
Una pedra en què seure
¿No hi haurà ara per a mi?
Encara aquella pedra en què ensopega la dona que ha donat a llum, la mare de l'anyell, la causa, l'arrel,
¿Aquesta no hi haurà ara per a mi?
'Si més no aquella altra,
que ha passat ajupint per la meva ànima!
Si més no la calcárida o la mala (humil oceà)
o la que ja no serveix ni per a llençar contra l'home
aquesta dádmela ara per a mi!
Si més no la que trobessin travessada i sola en un insult, aquesta dádmela ara per a mi!
Si més no la torta i coronada, en què ressona
només un cop el caminar de les rectes consciències, o, al menys, aquesta altra, que llançada a digna corba,
caurà per si mateixa,
en professió d'entranya veritable,
¡Aquesta dádmela ara per a mi!…
papallona
Autor: Nicolás Guillén.
Voldria fer un vers que tingués
ritme de Primavera;
que fos com una fina papallona rara, com una papallona que volés
sobre la teva vida, i càndida i lleugera
revolara sobre el teu cos càlid
de càlida palmera
i a la fi la seva vol absurd reposés
-tal com en una roca blava de la pradera-
sobre la bonica rosa de la teva cara…
Voldria fer un vers que tingués
tota la fragància de la Primavera
i que qual una papallona rara revolara
sobre la teva vida, el teu cos, sobre la teva cara.
Com no ser romàntic i Segle XIX
Autor: Nicolás Guillén.
Com no ser romàntic i Segle XIX, no em fa pena, com no ser Musset
veient-la aquesta tarda
estesa gairebé exsangüe,
parlant des de lluny,
lluny d'allà de el fons d'ella mateixa,
de coses lleus, suaus, tristos.
Els shorts bé shorts
permeten veure els seus detinguts cuixes
gairebé poderosos, però la seva malalta brusa pulmonar
convalescent
tant com el seu coll-fi-Modigliani, tant com la seva pell-margarida-blat-clar, Margarida de nou (així precís), a la chaise-longue ocasional estesa
ocasional costat de el telèfon, em tornen un bust transparent
(Res, no més una mica de cansament).
És dissabte al carrer, però en va.
Ai, com estimar-la de manera
que no em fes fallida
de tan escuma tan sonet i madrigal, em vaig no vull veure-la, de tan Musset i segle XIX
com no ser romàntic.
El mirall d'aigua
Autor: Vicente Huidobro.
El meu mirall, corrent per les nits, Es fa rierol i s'allunya de la meva habitació.
El meu mirall, més profund que l'orbe
On tots els cignes es van ofegar.
És un estany verd a la muralla
I enmig dorm la teva nuesa ancorada.
Sobre les seves onades, sota cels somnàmbuls, Els meus somnis s'allunyen com vaixells.
Dempeus a la popa sempre em veureu cantant.
Una rosa secreta s'infla en el meu pit
I un rossinyol ebri aleteja en el meu dit.
Poema 18 (fragment)
Autor: Vicente Huidobro.
Aquí em tens a la vora de l'espai i lluny de les circumstàncies
Me'n vaig tendrament com una llum
Cap al camí de les aparences
Tornaré a seure als genolls del meu pare
Una bella primavera refrescada pel ventall de les ales
Quan els peixos desfan la cortina de la mar
I el buit s'infla per una mirada possible
Tornaré sobre les aigües de el cel
M'agrada viatjar com el vaixell de l'ull
que va i ve en cada parpelleig
he tocat ja sis vegades el llindar
de l'infinit que tanca el vent
Res en la vida
excepte un crit d'avantsala
nervioses oceàniques quina desgràcia ens persegueix
a l'urna de les flors impacients
es troben les emocions en ritme definit
Sóc tot l'home
L'home ferit per qui sap qui
Per una fletxa perduda de el caos
Humà terreny desmesurat
Sí desmesurat i ho proclamo sense por
Desmesurat perquè no sóc burgès ni raça fatigada
Sóc bàrbar potser
desmesurat malalt
Bàrbar net de rutines i camins marcats
No accepto les vostres cadires de seguretats còmodes…
Primavera a la vista
Autor: Octavio Paz.
Polida claredat de pedra diàfana, llisa front d'estàtua sense memòria:
cel d'hivern, espai reflectit
en un altre més profund i més buit.
El mar respira a penes, brilla tot just.
S'ha aturat la llum entre els arbres, exèrcit adormit. els desperta
el vent amb banderes de fullatges.
Neix de la mar, assalta el turó, onatge sense cos que rebenta
contra els eucaliptus grocs
i es vessa en ecos pel pla.
El dia obre els ulls i penetra
en una primavera anticipada.
Tot el que les meves mans toquen, vola.
Està ple d'ocells del món.
la Branca
Autor: Octavio Paz.
Canta a la punta de l'pi
un ocell detingut, tremolós, sobre el seu tri.
S'alça, fletxa, en la branca,
s'esvaeix entre ales
i en música es vessa.
L'ocell és una estella
que canta i es crema viva
en una nota groga.
Alço els ulls: no hi ha res.
Silenci sobre la branca, sobre la branca trencada.
I el pa nostre
Autor: Juan Carlos Onetti.
Només conec de tu
el somriure gioconda
amb llavis separats
el misteri
la meva tossuda obsessió
de desvetllar-
i avançar porfidiós
i sorprès
temptejant el teu passat
només conec
la dolça llet de les teves dents
la llet plàcida i burleta
que em separa
i per sempre
de l'paradís imaginat
de l'impossible demà
de pau i aquesta silenciosa
d'abric i pa compartit
d'algun objecte quotidià
que jo pogués cridar
nostre.
Balada de l'absent
Autor: Juan Carlos Onetti.
Llavors no em donis un motiu per favor
No li donis consciència a la nostàlgia,
La desesperació i el joc.
Pensar i no veure't
Patir en tu i no alçar el meu crit
Rumiar tot sol, gràcies a tu, per culpa meva, En l'única cosa que pot ser
enterament pensat
Trucar sense veu perquè Déu va disposar
Que si Ell té compromisos
Si Déu mateix li impedeix contestar
Amb dos dits la salutació
Quotidià, nocturn, inevitable
Cal acceptar la soledat, confortar-agermanat
Amb l'olor de gos, en aquests dies humits de sud,
En qualsevol retorn
En qualsevol hora canviable de l'crepuscle
El teu silenci…
vinyetes flamenques
Autor: Juan Carlos Onetti.
A Manuel Torres
«Nen de Jerez»
que té tronc de faraó
Retrat de Silverio
Franconetti
entre italià
i flamenc, Com cantaria
aquell Silverio?
La densa mel d'Itàlia
amb la llimona nostre, anava en el profund plor
de l'siguiriyero.
El seu crit va ser terrible.
els vells
diuen que es estarrufaven
els cabells, i s'obria el argent viu
dels miralls.
Passava pels tons
sense trencar-los.
I va ser un creador
i un jardiner.
Un creador de glorietes
per al silenci.
Ara la seva melodia
dorm amb els ecos.
Definitiva i pura
Amb els últims ressons!
Norma i paradís dels negres
Autor: Federico García Lorca.
Odien l'ombra de l'ocell
sobre el plenamar de la blanca galta
i el conflicte de llum i vent
a la sala de la neu freda.
Odien la fletxa sense cos, el mocador exacte del comiat, l'agulla que manté pressió i rosa
al gramíneo rubor del somriure.
Estimen el blau desert, les vacil·lants expressions bovines, la mentidera lluna dels pols.
la dansa corba de l'aigua a la vora.
Amb la ciència de l'tronc i el rastre
omplen de nervis lluminosos l'argila
i patinen lúbrics per aigües i sorres
agradant l'amarga frescor de la seva mil·lenària saliva…
Alba
Autor: Federico García Lorca.
El meu cor oprimit
sent al costat de l'albada
el dolor dels seus amors
i el somni de les distàncies.
La llum de l'aurora porta
planter de nostàlgies
i la tristesa sense ulls
de la medul·la de l'ànima.
La gran tomba de la nit
el seu negre vel aixeca
per ocultar amb el dia
la immensa cimera estelada.
Quina faré jo sobre aquests camps
agafant nius i branques, envoltat de l'aurora
i plena de nit l'ànima!
Quina faré si tens els teus ulls
morts a les llums clares
i no ha de sentir la meva carn
la calor de les teves mirades!
Per què et vaig perdre per sempre
en aquella tarda clara?
Avui el meu pit està ressec
com una estrella apagada.
cada cançó
Autor: Federico García Lorca.
cada cançó
és un recés
de l'amor.
Cada estel, un recés
de el temps.
un nus
de el temps.
I cada sospir
un recés
de el crit.
per sempre
Autor: Mario Benedetti.
Poema per a un amor etern.
Si la maragda es opacara, si l'or perdés el seu color, llavors, s'acabaria el nostre amor.
Si el sol no escalfés, si la lluna no existís, llavors, no tindria sentit viure en aquesta terra, com tampoc tindria sentit viure sense la meva vida, la dona dels meus somnis, la que em dóna l'alegria…
Si el món no girés o el temps no existís, llavors, mai moriria, tampoc el nostre amor…
Però el temps no cal, el nostre amor és etern, no necessitem de el sol de la lluna o els astres per seguir estimant-nos…
Si la vida fos una altra i la mort arribés, llavors, et estimaria avui, demà… per sempre… encara.
Fem un tracte
Autor: Mario Benedetti.
Un poema irresistible per confessar un amor desinteressat.
Companya vostè sap que pot comptar amb mi, no fins a dos o fins a deu, sinó comptar amb mi.
Si alguna vegada adverteix que als ulls la miro i una veta d'amor reconeix en els meus, no alerti els seus fusells, ni pensi que deliro.
Malgrat aquesta veta d'amor desprevingut, vostè sap que pot comptar amb mi.
Però fem un tracte res definitiu, jo voldria comptar amb vostè.
És tan bonic saber que vostè existeix, un se sent viu.
Vull dir comptar fins a dos fins a cinc, no ja perquè acudeixi presurosa en el meu auxili, sinó per saber i així quedar tranquil, que vostè sap que pot comptar amb mi.
A el peu des de la seva nen (fragment)
Autor: Pablo Neruda.
El peu de l'infant encara no sap que és peu, i vol ser papallona o poma.
Però després els vidres i les pedres, els carrers, les escales, i els camins de la terra dura
van ensenyant a el peu que no pot volar,
que no pot ser fruit rodó en una branca.
El peu de l'infant llavors
va ser derrotat, va caure
en la batalla, va ser presoner,
condemnat a viure en una sabata.
A poc a poc sense llum
va anar coneixent el món a la seva manera, sense conèixer l'altre peu, tancat, explorant la vida com un cec…
amor
Autor: Pablo Neruda.
Dona, jo hagués estat el teu fill, per beure't
la llet dels pits com d'una deu,
per mirar-te i sentir-te al meu costat i tenir-te
en el riure d'or i la veu de cristall.
Per sentir-te en les meves venes com Déu en els rius
i adorar-te en els tristos ossos de pols i calç, perquè el teu ser passés sense pena a la banda meu
i sortís a l'estrofa -limpio de tot mal-.
Com sabria estimar-te, dona, com sabria
estimar-te, estimar-te com ningú va saber mai!
Morir i encara
estimar-te més.
I encara
estimar-te més
i més.
L'amor que calla
Autor: Gabriela Mistral.
Si jo et odiés, el meu odi et donaria
En les paraules, rotund i segur;
Però t'estimo i el meu amor no es confia
A aquest parlar dels homes tan fosc!
Tu ho volguessis tornat un udol,
I ve de tan profund que s'ha desfet
El seu cremant raudal, defallit, Abans de la gola, abans de pit.
Estic el mateix que estany fet vessar
I et semblo un sortidor inert.
Tot per la meva callar atribolat
Que és més atroç que entrar a la mort!
referències
- Història de la literatura moderna. Recuperat de es.wikipedia.org.
- Poesia d'avantguarda. Recuperat de educ.ar.
- Principals poetes avantguardistes de el segle XX. Recuperat de timetoast.com.
- Poemes avantguardistes. Recuperat de mispoemasde.com.
- Poesia d'Avantguarda de el segle XX. Recuperat de estudiaraprender.com.
- Vanguardia, Transformació Total. Recuperat de vanguardistasecuador.blogspot.com.ar
- Neruda. Recuperat de Neruda.uchile.cl.
- Oda a Rubén Darío. Recuperat de poesi.as.
- Ciutat es va (s / f). Cada cançó. Recuperat de: ciudadseva.com
- Federico García Lorca (s / f). Poeta a Nova York. Recuperat de: federicogarcialorca.net
- Fils primitius (2016). 7 poemes de Jorge Luís Borges. Recuperat de: hilosprimitivos.wordpress.com
- Marxists (s / f). Poemes de Vallejo. Recuperat de: marxists.org
- El meu llibreria (2010). Cinc poemes d'amor de Nicolás Guillén. Recuperat de: milibreria.wordpress.com
- Norfi (s / f). Poemes d'amor de Mario Benedetti. Recuperat de: norfipc.com
- Poeticous (s / f). Juan Carlos Onetti. Recuperat de: poeticous.com
- Time toast (s / f). Principals poetes avantguardistes de el segle XX. Recuperat de: timetoast.com.