25 POEMES DE FELICITAT I ALEGRIA (CURTS) - ALTRES FRASES - 2025

Et deixo una llista de poemes de felicitat d'alguns dels grans poetes de la història com Pablo Neruda, Rubén Dario, Antonio Machado, Federico Garcia Lorca, Gustavo Adolfo Bécquer, Vicente Aleixandre i molts més.

Et poden interessar també aquestes frases positives o aquestes de felicitat.

Sonet de el vi (

En què regne, en quin segle, sota quines silenciosa

conjunció dels astres, en quin secret dia

que el marbre no ha salvat, va sorgir la coratjosa

i singular idea d'inventar l'alegria?

Amb tardors d'or la van inventar. El vi

flueix vermell al llarg de les generacions

com el riu de el temps i en l'ardu camí

ens prodiga la seva música, el seu foc i els seus lleons.

En la nit de la joia oa la jornada adversa

exalta l'alegria o mitiga l'espant

i el ditirambe nou que aquest dia li cant

En altre temps ho van cantar l'àrab i el persa.

Vi, ensenyeu-me l'art de veure la meva pròpia història

com si aquesta ja fos cendra en la memòria.

El remordiment (

He comès el pitjor dels pecats

que un home pot cometre. No he estat

feliç. Que les glaceres de l'oblit

m'arrosseguin i em perdin, despietats.

Els meus pares em van engendrar per al joc

arriscat i bell de la vida,

per la terra, l'aigua, l'aire, el foc.

Els exigit més. No vaig ser feliç. complerta

no va ser la seva jove voluntat. La meva ment

es va aplicar a les simètriques porfídies

de l'art, que entreteixeix foteses.

Em van llegar valor. No vaig ser valent.

No em abandona. Sempre està al meu costat

L'ombra d'haver estat un desgraciat.

Oda a el dia feliç (Pablo Neruda)

Aquest cop deixeu-me

ser feliç,

res ha passat a ningú,

no estic en part alguna,

succeeix només

que sóc feliç

pels quatre costats

de el cor, caminant,

dormint o escrivint.

Què vaig a fer-li, sóc

feliç.

Sóc més innombrable

que la pastura

a les praderies,

sento la pell com un arbre rugós

i l'aigua a sota,

els ocells dalt,

el mar com un anell

a la meva cintura,

feta de pa i pedra la terra

l'aire canta com una guitarra.

Tu al meu costat a la sorra

ets sorra,

tu cantes i ets cant,

el món

és avui la meva ànima,

cant i sorra,

el món

és avui la teva boca,

deixeu-me

a la boca i en la sorra

ser feliç,

ser feliç perquè si, perquè respir

i perquè tu respires,

ser feliç perquè toco

el teu genoll

i és com si toqués

la pell blava de cel

i la seva frescor.

Avui deixeu-me

a mi sol

ser feliç,

amb tots o sense tots,

ser feliç

amb la pastura

i la sorra,

ser feliç

amb l'aire i la terra,

ser feliç,

amb tu, amb la teva boca,

ser feliç.

Mor lentament (Martha Medeiros)

Mor lentament qui no viatja,

qui no llegeix,

qui no escolta música,

qui no troba gràcia en si mateix.

Mor lentament

qui destrueix el seu amor propi,

qui no es deixa ajudar.

Mor lentament

qui es transforma en esclau de l'hàbit

repetint tots els dies els mateixos

trajectes,

qui no canvia de marca,

no s'atreveix a canviar el color de la seva

vestimenta

o bé no conversa amb qui no

coneix.

Mor lentament

qui evita una passió i el seu remolí

d'emocions,

justament aquestes que tornen la brillantor

als ulls i restauren els cors

destrossats.

Mor lentament

qui no gira el volant quan aquesta infeliç

amb el seu treball, o el seu amor,

qui no arrisca la veritat ni l'incert per anar

darrere d'un somni

qui no es permet, ni tan sols una vegada a la vida,

fugir dels consells sensats…

Viu avui!

¡Arrisca avui!

Fes-ho avui!

No et deixis morir lentament!

No et impedeixis ser feliç!

XXVI - Al·leluia!

Roses rosades i blanques, branques verdes,

corol·les fresques i frescos

rams, Alegria!

Nius en els tebis arbres,

ous en els tebis nius,

dolçor, Alegria!

El petó d'aquesta noia

rossa, i el d'aquesta morena,

i el d'aquesta negra, Alegria!

I el ventre d'aquesta petita

de quinze anys, i els seus braços

harmoniosos, Alegria!

I un vent de la selva verge,

i el de les verges femelles,

i les dolces rimes de l'Aurora,

Alegria, Alegria, Alegria!

La felicitat (Manuel Acuña)

Un cel blau d'estrelles

brillant en la immensitat;

un ocell enamorat

cantant en el forestal;

per ambient les aromes

de jardí i la tarongina;

al costat de nosaltres l'aigua

brollant de la deu

nostres cors a prop,

els nostres llavis molt més,

tu aixecant a el cel

i jo seguint-allà,

aquest és l'amor la meva vida,

¡Aquesta és la felicitat!…

Creua amb les mateixes ales

els mons de l'ideal;

esgotar tots els goigs,

i tot el bé esgotar;

del que somnis i l'aquesta

tornar a la realitat,

despertant entre les flors

d'una gespa primaveral;

els dos mirant-nos molt,

els dos besant més,

aquest és l'amor, la meva vida,

¡Aquesta és la felicitat…!

El remordiment (Jorge Luis Borges)

He comès el pitjor dels pecats

que un home pot cometre. No he estat

feliç. Que les glaceres de l'oblit

m'arrosseguin i em perdin, despietats.

Els meus pares em van engendrar per al joc

arriscat i bell de la vida,

per la terra, l'aigua, l'aire, el foc.

Els exigit més. No vaig ser feliç. complerta

no va ser la seva jove voluntat. La meva ment

es va aplicar a les simètriques porfídies

de l'art, que entreteixeix foteses.

Em van llegar valor. No vaig ser valent.

No em abandona. Sempre està al meu costat

L'ombra d'haver estat un desgraciat.

-Finjamos que sóc feliç (Sor Juana Inés de la Creu)

Fingim que sóc feliç,

trist pensament, una estona;

potser prodréis persuadir,

encara que jo sé el contrari,

que ja només en l'aprehensió

diuen que consisteixen els danys,

si us imagineu joiós

no sereu tan desgraciat.

Sírvame l'enteniment

algun cop de descans,

i no sempre estigui l'enginy

amb el profit trobat.

Tothom és opinions

de parers tan diversos,

que el que l'un que és negre

l'altre prova que és blanc.

A uns serveix d'atractiu

del que un altre concep enuig;

i el que aquest per alleujament,

aquell té per treball.

El que està trist, censura

a l'alegre de lleuger;

i el que aquesta alegre es burla

de veure a el trist penant.

Els dos filòsofs grecs

bé aquesta veritat van provar:

doncs el que en l'un riure,

causava en l'altre plor.

Cèlebre la seva oposició

ha estat per segles tants,

sense que quin va encertar, estigui

fins agora esbrinat.

Abans, en les seves dues banderes

el món tot allistat,

d'acord l'humor li dicta,

segueix cadascú el bàndol.

Un diu que de riure

només és digne el món divers;

i un altre, que els seus infortunis

són per plorats.

Per tot es troba prova

i raó en què fundar-;

i no hi ha raó per a res,

d'haver raó per a tant.

Tots són iguals jutges;

i sent iguals i diversos,

no hi ha qui pugui decidir

quin és el més encertat.

Doncs, si no hi ha qui ho sentenciï,

¿per què penseu, vós, errat,

que us va cometre Déu a vós

la decisió dels casos?

O per què, contra vós mateix,

severament inhumà,

entre l'amarg i el dolç,

voleu triar el amarg?

Si és meu el meu enteniment,

per què sempre he de trobar

tan maldestre per l'alleujament,

tan agut per al mal?

El discurs és un acer

que serveix per a tots dos caps:

de donar mort, per la punta,

pel pom, de resguard.

Si vós, sabent el perill

voleu per la punta usar-lo,

quina culpa té l'acer

de el mal ús de la mà?

No és saber, saber fer

discursos subtils, vans;

que el saber consisteix només

en triar el més sa.

Especular les desgràcies

i examinar els presagis,

només serveix que el mal

creixi amb anticipar.

En els treballs futurs,

l'atenció, subtilitzant,

més formidable que el risc

sol fer veure l'intent.

Què feliç és la ignorància

de què, indoctamente savi,

troba del que pateix,

en el que ignora, sagrat!

No sempre pugen segurs

vols de l'enginy agosarats,

que busquen tron al foc

i troben sepulcre en el plor.

També és vici el saber,

que si no es va aturant,

si més no es coneix

és més nociu l'estrall;

i si el vol no l'abaten,

en subtileses encebat,

per tenir cura del que curiós

oblida el necessari.

Si culta mà no impedeix

créixer a l'arbre copat,

treu la substància a l'fruit

la bogeria dels rams.

Si caminar a nau lleugera

no destorba llast pesat,

serveix el vol que sigui

el precipici més alt.

En amenitat inútil,

què hi fa a l'florit camp,

si no troba fruit la tardor,

que tingui flors el maig?

De què serveix a l'enginy

el produir molts parts,

si la multitud se segueix

el malmeto de avortar?

I a aquesta dissort per força

ha de seguir-se el fracàs

de quedar el que produeix,

si no mort, danyat.

L'enginy és com el foc,

que, amb la matèria ingrat,

tant la consumeix més

quan ell es té més clar.

És del seu propi Senyor

tan rebel·lat vassall,

que converteix en els seus ofenses

les armes del seu resguard.

Aquest pèssim exercici,

aquest dur afany pesat,

als ulls dels homes

va donar Déu per exercitar-los.

Què boja ambició ens porta

de nosaltres oblidats?

Si és per viure tan poc,

¿de què serveix saber tant?

Oh, si com hi ha de saber,

hagués algun seminari

o escola on a ignorar

s'ensenyaran els treballs!

Quina feliçment visqués

el qual, fluixament caut,

burlés les amenaces

de l'influx dels astres!

Aprenem a ignorar,

pensament, ja que trobem

que com afegeixo a l'discurs,

tant li va usurpar als anys.

Cançó primaveral (Federico García Lorca)

I

Surten els nens alegres

De l'escola,

Posant en l'aire tebi

De l'abril, cançons tendres.

Quina alegria té el profund

Silenci del carreró!

Un silenci fet trossos

per rialles de plata nova.

II

Vaig camí de la tarda

Entre flors de l'horta,

Deixant sobre el camí

L'aigua de la meva tristesa.

A la muntanya solitari

Un cementiri de llogaret

Sembla un camp sembrat

Amb grans de calaveres.

I han florit xiprers

Com gegants caps

Que amb òrbites buides

I verdoses cabelleres

Pensatius i dolguts

L'horitzó contemplen.

¡Abril diví, que véns

Carregat de sol i essències

Plena amb nius d'or

Les florides calaveres!

Em va dir una tarda (Antonio Machado)

Em va dir una tarda

de la primavera:

Si busques camins

en flor a la terra,

mata les teves paraules

i escolta teva ànima vella.

Que el mateix albo lli

que et vista sigui

el teu vestit de dol,

el teu vestit de festa.

Estima la teva alegria

i estima la teva tristesa,

si busques camins

en flor a la terra.

Vaig respondre a la tarda

de la primavera:

-Tu has dit el secret

que en la meva ànima resa:

jo odi l'alegria

per odi a la pena.

Mas abans que trepitgi

el teu florida senda,

voldria portar-te

morta la meva ànima vella.

En tu vaig tancar els meus hores d'alegria (José Martí)

En tu vaig tancar els meus hores d'alegria

I d'amarg dolor;

Permet a el menys que en els teus hores deixi

La meva ànima amb el meu adéu.

Vaig a una casa immensa en què m'han dit

Que és la vida expirar.

La pàtria allà em porta. Per la pàtria, Morir és gaudir més.

Poema perdut en pocs versos (Julia de Burgos)

I si diguessin que sóc com devastat crepuscle

on ja les tristeses es van adormir!

Senzill mirall on recullo el món.

On enternezco soledats amb la meva mà feliç.

Han arribat els meus ports anats després dels vaixells

com volent fugir del seu nostàlgia.

Han tornat al meu flaix les llunes apagades

que vaig deixar amb el meu nom vociferant duels

fins que fossin meves totes les ombres mudes.

Han tornat les meues nines amarrades a el sol del seu amor alba.

Oh amor entretingut a astres i coloms,

com la rosada feliç creues la meva ànima!

Feliç! Feliç! Feliç!

Agegantada a còsmiques gravitacions àgils,

sense reflexió ni res…

-Locus amoenus (Garcilaso de la Vega)

Corrents aigües pures, cristal·lines,

arbres que us esteu mirant en elles,

verd prat de fresca ombra ple,

aus que aquí sembreu vostres querelles,

heura que pels arbres camines,

torçant el pas pel seu verd si:

jo em vaig veure tan aliè

de l'greu mal que sento

que de pur content

amb la vostra solitud em recreava,

on amb dolç somni reposava,

o amb el pensament discorria

per on no trobava

sinó memòries plenes d'alegria.

Són tots feliços? (Luis Cernuda)

L'honor de viure amb honor gloriosament,

el patriotisme cap a la pàtria sense nom,

el sacrifici, el deure de llavis grocs,

No valen un ferro devorant

poc a poc algun cos trist a causa d'ells mateixos.

A baix doncs la virtut, l'ordre, la misèria;

A baix tot, tot, excepte la derrota,

Derrota fins a les dents, fins a aquest espai gelat

D'una cap obert en dos a través de solituds,

Sabent res més que viure és estar tot sol amb la mort.

Ni tan sols esperar aquest ocell amb braços de dona,

Amb veu d'home, enfosquida deliciosament,

Perquè un ocell, ni que sigui enamorat,

No val aguardarle, com qualsevol monarca

Espera que les torres madurin fins fruits podrits.

Cridem només,

cridem a una ala enterament,

Per enfonsar tants cels,

Tocant llavors soledats amb mà dissecada.

Paraules per a Júlia (José Agustín Goytosolo)

Tu no pots tornar enrere

perquè la vida ja t'empeny

com un udol interminable.

Filla meva és millor viure

amb l'alegria dels homes

que plorar davant el mur cec.

Et sentiràs acorralada

et sentiràs perduda o sola

potser voldràs no haver nascut.

Jo sé molt bé que et diran

que la vida no té objecte

que és un assumpte desgraciat.

Llavors sempre recorda't

del que un dia jo vaig escriure

pensant en tu com ara penso.

La vida és bella, ja veuràs

com a malgrat tot

tindràs amics, tindràs amor.

Un home sol, una dona

així presos, d'un en un

són com pols, no són res.

Però jo quan et parlo a tu

quan t'escric aquestes paraules

penso també en una altra gent.

El teu destí està en els altres

el teu futur és la teva pròpia vida

la teva dignitat és la de tots.

Altres esperen que resisteixis

que els ajudi la teva alegria

la teva cançó entre les seves cançons.

Llavors sempre recorda't

del que un dia jo vaig escriure

pensant en tu

com ara penso.

Mai et lliuris ni t'apartis

al costat de camí, mai diguis

no puc més i aquí em quedo.

La vida és bella, tu veuràs

com malgrat els pesars

tindràs amor, tindràs amics.

Per la resta no hi ha elecció

i aquest món tal com és

serà tot el teu patrimoni.

Perdona no sé dir-te

res més però tu comprèn

que jo encara estic en el camí.

I sempre sempre recorda't

del que un dia jo vaig escriure

pensant en tu com ara penso

A l'om sec (Antonio Machado)

A l'om vell, dividit pel raig

i en la seva meitat podrit,

amb les pluges d'abril i el sol de maig

algunes fulles verdes li han sortit.

'La om centenari al turó

que llepa el Duero! Un molsa groguenc

li taca l'escorça blanquinosa

a el tronc corcat i polsegós.

No serà, com els àlbers cantors

que guarden el camí i la ribera,

habitat de marrons rossinyols.

Exèrcit de formigues en filera

va grimpant per ell, i en les seves entranyes

ordeixen les seves teles grises les aranyes.

Abans que et faci caure, om de l'Duero,

amb la seva destral el llenyataire, i el fuster

et converteixi en cabellera de campana,

llança de carro o jou de carreta;

abans que vermell a la llar, demà,

ardas d'alguna miserable caseta,

a la vora d'un camí;

abans que et arrabassament un remolí

i Tronche el buf de les serres blanques;

abans que el riu fins a la mar et empenta

per valls i rodolons,

om, vull anotar a la meva cartera

la gràcia de la teva branca verdecida.

El meu cor espera

també, cap a la llum i cap a la vida,

un altre miracle de la primavera.

Les dotze en el rellotge (Jorge Guillén)

Vaig dir: Tot ia ple.

Un àlber va vibrar.

Les fulles platejades

Van sonar amb amor.

Els verds eren grisos,

L'amor era sol.

Llavors, migdia,

Un ocell va sumir

El seu cantar al vent

Amb tal adoració

Que es va sentir cantada

Sota el vent la flor

Crescuda entre les messes,

Més altes. Era jo,

Centre en aquell instant

De tant voltant,

Qui ho veia tot

complet per a un déu.

Vaig dir: Tot, complet.

'Les dotze en el rellotge!

La veu (Herberto Padilla)

No és la guitarra el que alegra

o espanta la por a la mitjanit

No és el seu bordó rodó i mans

com l'ull d'un bou

No és la mà que frega o s'aferra a les cordes

buscant els sons

sinó la veu humana quan canta

i propaga els somnis de l'home.

En aquest moment (Walt Whitman)

En aquest moment, assegut tot sol, anhelant i pensatiu,

Em sembla que en altres terres hi ha altres homes també anhelants i pensatius,

Em sembla que puc mirar més lluny encara i albirar-en Germania, Itàlia, França, Espanya,

I lluny, més encara, a la Xina, oa Rússia, o al Japó, parlant altres dialectes,

I penso que si em fos possible conèixer a aquests homes

amb ells em uniria, tal com ho faig amb els homes de la meva pròpia terra,

Oh! Jo comprenc que ens convertiríem en germans i amants,

Jo sé que arribaria a ser feliç amb ells.

La bellesa (Herman Hesse)

La meitat de la bellesa depèn de l'paisatge;

i l'altra meitat de la persona que la mira…

Els més brillants albes; els més romàntics capvespres;

els paradisos més increïbles;

es poden trobar sempre a la cara de les persones estimades.

Quan no hi ha llacs més clars i profunds que els seus ulls;

quan no hi ha grutes de les meravelles comparables amb la seva boca;

quan no hi ha pluja que superi al seu plor;

ni sol que brilli més que el seu somriure……

La bellesa no fa feliç a què la posseeix;

sinó a qui pot estimar-la i adorar-la.

Per això és tan bonic mirar-se quan aquests rostres

es converteixen en els nostres paisatges favorits….

LXVII (Gustavo Adolfo Bécquer)

Que bonic és veure el dia

coronat de foc aixecar-se,

i al seu petó de foc

brillar les ones i encendre l'aire!

Que bonic és després de la pluja

de l'trist Tardor a la blavosa tard,

de les humides flors

el perfum aspirar fins a saciar!

Que bonic és quan en flocs

la blanca neu silenciosa cau,

de les inquietes flames

veure les vermelloses llengües agitar-!

Que bonic és quan hi ha son

dormir bé… i roncar com un sochantre…

i menjar… i engreixar… i quina fortuna

que això només no n'hi ha prou!

Corria l'aire pur (Ricardo Peña)

Corria l'aire pur

pels meus cabells negres.

El meu somni blaríco era

un pètal finíssim.

Un òpal que l'aire

besava amb delícia.

Que bé que feien olor camp

el mar, la lleu brisa.

Ciutat de l'paradís, a la meva ciutat de Màlaga (Vicente Aleixandre)

Sempre et veuen els meus ulls, ciutat dels meus dies marins.

Penjada de l'imponent muntanya, tot just detinguda

en el teu vertical caiguda a les ones blaves,

sembles regnar sota el cel, sobre les aigües,

intermèdia en els aires, com si una mà joiosa

t'hauria retingut, un moment de glòria, abans d'enfonsar per sempre en les ones amants.

Però tu dures, mai descendeixes, i el mar sospira

o brama per tu, ciutat dels meus dies alegres,

ciutat mare i blanquíssima on vaig viure i recordo,

angèlica ciutat que, més alta que la mar, presideixes les seves escumes.

Carrers amb prou feines, lleus, musicals. Jardins

on flors tropicals eleven les seves juvenils palmes gruixudes.

Palmas de llum que sobre els caps, alades,

gronxen la brillantor de la brisa i suspenen

per un instant llavis celestials que creuen

amb destinació a les illes remotíssimes, màgiques,

que allà al blau indi, libertadas, naveguen.

Allà també vaig viure, allà, ciutat graciosa, ciutat fona.

Allà, on els joves rellisquen sobre la pedra amable,

i on les rutilants parets besen sempre

als que sempre creuen, bullidors, en brillantors.

Allà vaig ser conduït per una mà materna.

Potser d'una reixa florida una guitarra trist

cantava la sobtada cançó suspesa en el temps;

quieta la nit, més quiet l'amant,

sota la lluna eterna que instantània transcorre.

Una alenada d'eternitat poder destruir-te,

ciutat prodigiosa, moment que en la ment d'un Déu emergiste.

Els homes per un somni van viure, no van viure,

eternament fúlgidos com una alenada diví.

Jardins, flors. Mar encoratjant com un braç que anhela

a la ciutat voladora entre la muntanya i abisme,

blanca en els aires, amb qualitat d'ocell suspens

que mai a dalt. Oh ciutat no a la terra!

Per aquella mà materna vaig ser portat lleuger

pels teus carrers inerávidas. Peu nu al dia.

Píe nu a la nit. Lluna gran. Sol pur.

Allà el cel eres tu, ciutat que en ell morabas.

Ciutat que en ell volàveu amb els teus ales obertes.

Oltre la aspra (Dante Alighieri)

Allende l'orbe de rodar més lent

arriba el sospir que el meu pit exhala:

nou intel·lecte amb què Amor escala

cèlica alçada en ales de l'lament.

Quan aconsegueix el cim del seu intent

veu la Dona que una altra cap iguala

per la seva esplendor: a qui tot assenyala

d'Amor per al més alt rendiment.

Veient-la així, amb veu subtil, ardent,

Amor li parla a cor sofrent

que ho interroga i no comprèn res.

Sóc jo qui em parlo a mi i davant la bella

membranza de Beatriz, tot destella

i ho entén la meva ment il·luminada.

Sóc vertical (Sylvia Plath)

Sóc vertical.

Però preferiria ser horitzontal.

No sóc un arbre amb les arrels a la terra

absorbint minerals i amor matern

perquè cada març floreixin les fulles,

ni sóc la bellesa de jardí

de cridaners colors que atreu exclamacions d'admiració

ignorant que aviat perdrà els seus pètals.

Comparat amb mi, un arbre és immortal

i una flor, encara que no tan alta, és més cridanera,

i vull la longevitat d'un i la valentia de l'altra.

Aquesta nit, sota la llum infinitesimal de les estrelles,

els arbres i les flors han vessat les seves olors frescos.

Camí entre ells, però no es donen compte.

A vegades penso que quan estic dormint

em dec semblar a ells a la perfecció,

enfosquits i als pensaments.

Per a mi és més natural estar estesa.

És llavors quan el cel i jo conversem amb llibertat,

i així seré útil quan a la fi em botiga:

llavors els arbres podran tocar-me per una vegada,

i les flors tindran temps per a mi.

Plaer (Charlotte Brontë)

El Plaer veritable no es respira a la ciutat,

Ni en els temples on l'Art habita,

Tampoc en palaus i torres on

La veu de la Grandesa s'agita.

No. Cerca on l'Alta Natura sosté

seva tall entre majestuoses arbredes,

on Ella deslliga totes les seves riqueses,

Movent-se en fresca bellesa;

On milers d'aus amb les més dolces veus,

On brama la salvatge tempesta

I milers de rierols llisquen suaus,

Allà es forma el seu concert poderós.

Veu cap on el bosc embolicat somia,

Banyat per la pàl·lida llum de la lluna,

Cap a la volta de branques que bressolen

Els sons buits de la Nit.

Veu cap on l'inspirat rossinyol

Arrenca vibracions amb la seva cançó,

Fins que tot el solitari i quiet vall

Soni com una simfonia circular.

Veu, seu en una sortint de la muntanya

I mira el món al teu voltant;

Els turons i les fondalades,

El so de les trencades,

El llunyà horitzó lligat.

Després mira l'ampli cel sobre el teu cap,

La immòbil, profunda volta de blau,

El sol que llança els seus raigs daurats,

Els núvols com perles d'atzur.

I mentre la teva mirada es posi en aquesta vasta escena

Els teus pensaments certament viatjaran lluny,

Encara ignots anys haurien travessar entre

Els veloços i fugaços moments de l'Temps.

Cap a l'edat on la Terra era jove,

Quan els Pares, grisos i vells,

van lloar al seu Déu amb una cançó,

Escoltant en silenci la seva misericòrdia.

Els veuràs amb les seves barbes de neu,

Amb robes d'àmplies formes,

Les seves vides pacífiques, flotant gentilment,

Rares vegades van sentir la passió de la tempesta.

Després un tranquil, solemne plaer penetrarà

En el més íntim de la teva ment;

En aquesta delicada aura teu esperit sentirà

Una nova i silenciosa suavitat.

En el meu jardí avança un ocell (Emily Dickinson)

En el meu jardí avança un ocell

sobre una roda amb rayos-

de música persistent

com un molí vagabundo-

mai es demora

sobre la rosa maduració

prova sense posar-se

elogia el partir, quan va provar tots els sabors-

seu cabriolé màgic

va remolinear en lontananzas-

llavors m'acosto al meu gos, i els dos ens preguntem

si la nostra visió va ser realment

o si hauríem somiat el jardí

i aquestes curiosidades-

Però ell, per ser més lògic,

assenyala als meus maldestres ulls-

les vibrants flors!

¡Subtil resposta!

Les campanes doblen per tu (John Donne)

Qui no fa una mirada a el sol quan fa tard?

Qui treu els seus ulls de l'estel quan esclata?

Qui no presta oïdes a una campana quan per algun fet tañe?

Qui pot no fer cas aquesta campana la música el trasllada fora d'aquest món?

Cap home és una illa sencera per si mateix.

Cada home és una peça de el continent, una part de el tot.

Si el mar es porta una porció de terra, tot Europa queda disminuïda,

com si fos un promontori, o la casa d'un dels teus amics, o la teva pròpia.

Cap persona és una illa; la mort de qualsevol m'afecta,

perquè em trobo unit a tota la humanitat;

per això, mai preguntis per qui toquen les campanes; doblen per tu.

Queda't a prop del meu cor (Rumi)

El meu cor, queda't a prop a què coneix els teus camins

Vine sota l'ombra de l'arbre que conforta amb flors fresques,

No passegis despreocupadament pel basar dels perfumers,

Queda't a la botiga de la sucrera.

Si no trobar el veritable equilibri, qualsevol pot enganyar:

Qualsevol pot adornar alguna cosa fet de palla

I fer-te prendre-ho per or.

No t'inclinis amb un bol davant de qualsevol olla bullint

A cada olla sobre el fogó, trobaràs coses molt diverses:

No en totes les canyes hi ha sucre, no en tots els abismes hi ha cims;

No tots els ulls poden veure, no en tots els mars abunden perles.

Ai rossinyol, amb la teva veu de mel fosca! Segueix lamentant!

Només el teu èxtasi pot penetrar en el dur cor de la roca!

¡Rendeix-te i si l'Amic no et acull,

Sabràs que el teu interior s'està revelant com un fil

Que no vol passar per l'ull d'una agulla!

'El cor despert és un llum, protegeix-amb la basta del teu mantell!

Afanya't i escapa aquest vent perquè el clima és advers.

I quan hagis escapat, arribaràs a una font

I allà trobaràs un Amic que sempre nodrirà la teva ànima

I amb la teva ànima sempre fèrtil, et convertiràs en un gran arbre que creix interiorment

Donant dolç fruit per sempre.

Jo cant per mi mateix (Walt Whitman)

Jo cant per a mi, una simple i aïllada persona,

No obstant això pronuncie la paraula democràcia, la paraula Massa.

Cant a l'organisme humà de cap a peus,

No són la fisonomia sola ni només el cervell els motius únics de la meva Musa,

Jo dic que la Forma completa és la digna,

I cant a la dona el mateix que cant a l'Mascle.

La Vida immensa en passió, pols, poder,

La vida feliç, formada en la més lliure acció,

sota l'imperi de les lleis divines

Cant a l'home Modern.

Pedretes a la finestra (Mario Benedetti)

De tant en tant l'alegria tira pedretes contra la meva finestra.

Vol avisar-me que hi és esperant, però em sento calmat gairebé diria equànime.

Vaig a guardar l'angoixa en un amagatall i després a tendir-cara a l'sostre, que és una posició gallarda i còmoda per filtrar notícies i creure-les.

Qui sap on queden les meves properes empremtes ni quan la meva història va ser computada, qui sap quins consells vaig a inventar encara i què drecera trobaré per no seguir-los.

Està bé no jugaré a l'desnonament, no tatuaré el record amb oblits, molt queda per dir i callar i també queden raïm per omplir la boca.

Està bé em dono per convençut que l'alegria no tiri més pedretes, obriré la finestra, obriré la finestra.